In einer stickigen Sommernacht, wo der Ventilator nur heiße Luft wedelt, finden sich Lisa, Tom und Mia in einem schummrigen Loft wieder. „Dreier?“, fragt Mia mit einem Grinsen, das selbst den Mond erröten lässt. „Nur wenn’s richtig dirty wird“, zwinkert Tom, schon halb aus seiner Jeans geschält. Lisa, die mit einer Flasche Gleitgel wedelt wie mit einem Zauberstab, lacht: „Oh, wir machen das anal-ytisch perfekt!“
Die Szene explodiert in einem Chaos aus Lust und Ironie. Tom, selbsternannter „Hintertür-Philosoph“, navigiert mit Hingabe, während Mia keucht: „Das ist kein Yoga, das ist Backdoor-Bikram!“ Lisa dirigiert wie eine Maestro, ihre Finger überall, ihr Lachen ein sündiger Soundtrack. Der Raum vibriert vor Stöhnen, Schweiß und einem Hauch von „Sind wir echt so verdorben?“. Jeder Stoß ein Statement, jedes Wimmern ein Gedicht. „Teamwork!“, ruft Tom, als sie synchron in Ekstase kollabieren, lachend, verschmiert, befriedigt.
„Nächstes Mal mit Ventilator?“, fragt Mia, während sie nach Luft schnappt. „Nur wenn er Anal-Funktion hat“, grinst Lisa. Moral der Geschichte? Keine. Nur Lust.
